РОМАН

Короткий, коварный, курортный роман.
Он к жизни приправа, а может, изъян.
Он быстро закончился, все как всегда.
А вдруг не закончится он никогда?
За долгую жизнь, как собака, устав,
плетется, шатаясь, как пьяный, состав,
меня унося из романа к семье.
На столике хитро глядит курабье –
Остатки романа в цветистом кульке,
что ты покупала в вокзальном ларьке.
А там, за окном, куда тянется взгляд,
пейзажи чужие безвольно лежат
и на протяжении длинного дня
с укором глядят, осуждая меня.
И ночью бессонной, и прямо с утра
глазищи глядят на меня из вчера.
В мозгах все смешалось – весна и вина,
и мысли уже заполняет жена,
которая молча сидит у окна
одна.

СТИХИЯ СТИХОВ

Темно за окошком, не видно ни зги,
стихами стихийно тираню мозги,
опять обуяла стихия стихов,
до первых могу просидеть петухов.
Утих шум деревьев и ветер утих,
в потугах рожден недоношенный стих,
несчастный калека, болезнен, раним,
и снова склоняться придется над ним.
И дни окаянны, и ночи глухи,
и только под утро устанут стихи.
И только под утро найду, что искал,
уйдет напряженье, ослабнет накал,
уходят остатки словесной трухи,
стихает стихия, стихают стихи.