Когда уходят поезда,
как будто что-то навсегда
от нас уносит буйный ветер.
И остаётся лишь перрон,
и не опишешь и пером,
какая пустота на свете.
И остаётся только грусть…
Напоминает всё игру –
кто мяч на поле не догонит,
тому придётся лицезреть
фонарь, что видится на треть,
на завершающем вагоне…

Вдруг слышен трепет позади.
И подымается в груди
почти уснувшее биенье,
вновь оживают миражи,
мою курьерский скорый жизнь
опережает на мгновенье.
На миг забудешь про печаль,
что давеча умчалась вдаль,
мелькнёт какое-то виденье…
Но вот на рельсах стихла дрожь,
минуло всё, как спорый дождь.
Вздыхаешь снова, к сожаленью.