Пусть подступит к подбородку Лета,
Ставя эпикриз в земной возне.
Не будите спящего поэта!
Дайте умереть ему во сне.

(Лев Болдов)


Пусть его душа парит над миром
И отстанут грусть, печаль и боль,
Отслужил душой ранимой лирам
Истинной поэзии король.

И в лучах мерцающего света,
На распутье золотых дорог
Может, встретит грустного поэта
В белом балахоне грустный Бог.

Всё земное будет позабыто:
Боль войны, истерзанные дни,
Толкотня у грязного корыта,
Трескотня безудержной брехни.

Он рванул в распахнутое небо
Нет, не птицей, яркою звездой,
На столе остались крошки хлеба
И обида с горькою слезой...