Иное время на ремнях за бурлаками вслед влачится,
а ты, любимая моя, сама себе и лёт, и птица.
Опять обмакнуто перо в чернила лёгкие восхода…
Пиши весенним ветерком земную повесть год от года!
О том, как в бурсе калачи пекут воскресным днём ребята,
и Гоголь плачет у печи, и рукопись огнём объята,
о том, как баба у плетня играет в переглядки с небом,
и снег ложится на поля, и в лучших душах много снега!

Не церемонься с палачом, пиши его со строчной буквы.
Но дети малые при чём? Но мать его за варкой брюквы?
Опять по небу облака плывут за Вологду, на север,
и ждёт Офелию река, и недоступен лучший сервер.
Пиши, любимая, пиши. Ты горечь лунную знавала?
Она, разлучница души, в стогу сегодня ночевала!
Поправь не платье на себе, а это небо в тучах грозных…
Переписать бы нам его, пока не поздно.