Прозрачен мрак безмолвия. Ступени
ведут в сердечный потаенный храм,
там незаметно исчезают тени
умерших дней.
И исчезаешь сам.
А в сердце, полном холода и страха,
ночных кошмаров и дневных тревог,
из мысленного мусора и праха
рождаются слова.
Их слышит Бог.
И ожидаешь с робостью ответа,
а в сердце бьются новые слова -
пылающие странницы-кометы
в пустых мирах, где жизнь едва жива...
Но им в ответ - безмолвие. И в нем
пылает мрак невидимым огнем.