Пронзает небо мачта острой спицей,
шершавятся смоленые бока,
а я поэт, прибывший из столицы,
нисколько не похож на рыбака,

но взят на борт, не то, чтобы по блату,
случайно ( просто кто-то захворал).
И шутит капитан: " греби лопатой,
не победим - пойдешь под трибунал..."

гребу веслом, а брызги, как стеклярус!
интеллигентских нету больше сил:
зачем нам мачта, если свернут парус -
хотел спросить, но так и не спросил...

и не похоже, что мы побеждаем,
зато к блокноту тянется рука -
нет, от победы я неотчуждаем!
Обгонит всех волнистая строка.