Автор: Эдуард Хвиловский
Дата: 29-06-2015 | 02:20:06
Мой друг – поэт. Какое диво!
Но для жены он – идиот.
Он прячет от неё гугниво
свои стихи в какой-то грот...
бредёт зимой на подработки,
поэму пишет за стихом,
стих за поэмой и увёртки
придумывает за углом;
скрипит, работает и пишет
про жизнь, про смерть, про облака,
не смотрит в стороны, не слышит,
не слушает, чтоб и слегка
слух не поганить словом звука
и звуки словом из толпы
(преинтересная наука,
с которой он давно на «ты»).
Пошёл на рынок за продуктом
и там напишет на беду
свою и очередь за фруктом
введёт в поэзии среду –
но только на листе бумаги
(всамделишность её убьёт), –
напьётся по дороге браги
и стих снесёт в далёкий грот.
.
Эдуард Хвиловский, 2015
Сертификат Поэзия.ру: серия 1469 № 112645 от 29.06.2015
0 | 0 | 1176 | 17.11.2024. 21:27:07
Произведение оценили (+): []
Произведение оценили (-): []
Комментариев пока нет. Приглашаем Вас прокомментировать публикацию.