О.И.

Твоё имя во мне, как заноза,
и желанны, как счастье, грехи:
никакая дотошная проза
смочь не сможет, что могут стихи.
Потому что живёт в них, как эхо,
ночи той ослепительный свет:
я-то думал, что если уехал,
значит, всё: – Позабыто!.. Привет!..
Не забыто. Во сне твои груди
льнут к губам, и – шути не шути, –
я подвержен прекрасной простуде,
от которой лекарств не найти.
От которой не лечат шаманы,
колдуны, ею правит лишь Бог,
ведь любовь, как небесная манна,
снизошла, да поверить не смог.
Всё я вижу веранду, два стула,
тот шезлонг, на столе – стопка книг,
ты разделась и сразу прильнула,
и цикады замолкли на миг.
Сразу воздуха сделалось мало,
всё любовный заполнил экстаз,
ты и позже меня обнимала,
но запомнился тот, первый раз!
Вот и сумрачно в сердце (не поза!),
и угрюмый, наверное, вид:
твоё имя во мне, как заноза,
нарывает, тревожит, болит…