Бредёт слезливый вечер подшофе,
висит луна яичною скорлупкой,
и память заплутавшею голубкой
в пустующее летнее кафе
порхнёт, реанимируя на раз
бессовестную нежность саксофона,
жару и полусоннонно-монотонный
прибоя нескончаемый рассказ.

Октябрь…останки лета…где ты, где?
в каких тьмутараканях без просвета?
Разлуки надоевшая кассета
и палый лист - прелюдией к беде.
Лохмотьями повисли небеса,
и письма от тебя - такая милость...
И в осени навечно заблудилась
случайная продрогшая оса.