Март застыл, не двигаясь, краски стёрты,
из гранита зябко блеснёт река,
вечер резок, словно разрыв аорты,
и весна запальчива и резка.

Закусила губы, идёт по краю —
не дразни упрямую, не зови.
… так устроено, что не выбирают
ни земли, ни матери, ни любви.

И кому тогда говорить «спасибо»,
если голь и боль с четырех сторон?
Но за этот сделанный свыше выбор
на голгофу всходят, а не на трон.

И когда вдохнёшь его полной грудью —
отчий дым, которого горше нет,
столбеней каликой на перепутье —
то ли это крест, то ли это свет.