Брось её первым, покуда она не бросит.
Старое средство. А сложности ни к чему.
Лето пройдёт. Всегда наступает осень.
Всё обратится в ничто, аки свет во тьму.

Собственно, что её делает настоящей –
жизнь, что плутает хронически в трёх соснах?
Свет или тьма? Что мы выбираем чаще?
Боль или радость? Обиднее, если страх.

Так и стараются взгляд отвести – и мимо,
чтоб избежать треволнений и трений уйм.
Амортизация сердца необратима,
если к себе подпускать на последний дюйм.

Вот и свирепствуют вьюги, растут торосы,
в средних широтах – арктическая зима.
Если не бросишь, а вдруг она первой бросит?
Ты ведь не мальчик, чтоб снова сходить с ума.

Ты ведь не мальчик, а баб до хрена на свете.
Кликнешь – слетятся. Ну что же ты? – позови.
Знаешь, порою мне кажется – все мы дети.
Битые болью. Молящие о любви.