
Мой старый маленький вулкан
Совсем зарос травой,
Но вспышки гнева выдают,
Что он еще живой -
Еще горит огонь внутри
Его Высочества -
Я поселю сюда свой страх
И одиночество
1677
ON my volcano grows the grass,—
A meditative spot,
An area for a bird to choose
Would be the general thought.
How red the fire reeks below,
How insecure the sod—
Did I disclose, would populate
With awe my solitude.
Комментариев пока нет. Приглашаем Вас прокомментировать публикацию.