Хребет Иограф снегом занесло,
зимой всегда трудней нести свой крест, но
писание стихов – не ремесло
и не искусство даже, если честно.
Скорей молитва! – Богу и себе!
Порыв души, которой тесно в теле!
Мерцают ветви сосен в серебре
морозного дыхания ущелий.
Здесь вдохновенья истинный приют,
здесь каждый миг – высокого значенья,
в сравненье с ним квартирный твой уют
так тягостен порой, как заточенье…
Парит орёл, в зените распростёртый,
больны лавиной снежные пласты,
и потому не разводи костёр ты,
не нарушай тревожной чистоты.
С яйлы, глубок, пролёг олений след
и тишина благоговенье будит,
и если ты воистину поэт,
то даже шёпот твой услышан будет.
Здесь, как нигде, поймёшь, что одинок
твой путь всегда, что эфемерна слава,
что твой лавровый вянущий венок
пригоден разве только как приправа.
Поэт – судьба! Ей Бог благоволит.
За всё воздастся рано или поздно.
Хребет Иограф, словно храм, стоит
над зимней Ялтой в синеве морозной…