Ещё на жаждущие всходы
не ядовитый дождик льёт.
Уже не так чисты высоты,
но нету выбора высот.

И никаких там авиаций,
чтоб целым миром без чудес
поверх небес своих подняться,
эпохой меченых небес;

где, как вселенские проделки
каких неведомо гостей
кроятся диски и тарелки
игрой отхожих воздусей.

Как ненасытны наши корни
и нужд чадящих фитили!
Как замутнён наш отсвет горний
дыханьем загнанной земли!..

Вот так глядишь, и словно впору
кумир с простительным грешком,
и даль, притёртая к забору,
и ливень с нефтяным душком.