
На неторной тропе, на безлюдной опушке грибной –
камуфляжная осень стоит у меня за спиной.
Чует бритый затылок прицельного ока сверло,
от которого речь в травматический узел свело.
Мимолетная роща, да что ж это стало с тобой?
Битой пиксельной рябью взорвет небеса листобой!
Cыпанет по глазам, что и так от печали мокры, -
то ли горсть снегирей, то ли жменю махновской махры...
Поэзия интернациональна. А великая поэзия ещё и вне времени.
*камуфляжная осень
*взорвет небеса листобой!
*по глазам, что и так от печали мокры
- поэзия, думаю я, не кричит в голос - оттого, быть может. и достаёт до сердца. Душа вообще чурается толпы и всяких "демонстрацый"... Что там осталось от Маяковского, скажем? - Да лирика. От Некрасова? - Почти ничего. И т.д.
Благодарю за поэзию
Чудесные восемь строк...