Фатум

В прошлой жизни в лесу, под сосною и вязом
Я рассказы писал на холодной террасе -
Никому не отец, ни к чему не привязан...

...Пёс пришёл в ноябре и лежал у камней,
Перочинным ножом цыганятами ранен.
Не пойму, отчего он прибился ко мне,
В дом, где ждали воды, умирая, герани.

Капли крови петляли на первом снегу,
И казалось - рассыпаны ягоды годжи.
Понималось - прогнать и продать не смогу
Оттого, что мы пегой лохматостью схожи.

...Девять лун миновало до яблочных рос,
До колен загорелой вдовы у базара.
Я за женщиной сердце по осени нёс,
За изломанной бровью под шляпою старой.

Мне, шальному, вселенная стала мала!
Я познал - эти губы всегда будут правы.
И любовь не спросил: для чего ты пришла
В дом, где нету ни места, ни злата, ни славы?

...В декабре за комодом карябалась мышь,
Чай последний был жгуч, ароматен и сладок.
Я и смерть не спросил: почему ты сидишь
За столом накануне Рождественских святок?

Просто в небо ушёл. Здесь тепло - да не то.
Но мне ангел сказал - я за это обязан -
Что рассказы мои продают у метро
В городах, где ни солнца, ни сосен, ни вяза.

2015.

Очень мудрое стихотворение, Юлия.. Если бы литераторы осознавали, что они ответственны за то, что говорят миру.. Иногда, ведь, такое напишут для красного словца, что равноценно самопроклятию.. А от этого и их посмертие зависит, и судьба их потомков, все так.