Капли с сосулек слетают, как петли со спиц,
сырость февральская, бомж ковыряется в баке.
Рядом, у дома, гуляют дворняга и шпиц -
нищая с принцем, несхожие с виду собаки.

Город мистичен, но нынче его Каббала
больше нуждается не в расшифровке, а в правке.
Беаля брюхом, усталой луны камбалА
в небе распластана, как на базарном прилавке.

Скорбный твой храм прозывается Пас-на-крови,
ибо ты медленный, лет уже семь или девять,
с глупым лицом, как политик на местном Ти-ВИ
вдрызг озабочен бесцельным вопросом: что делать?

Весь неказистый собой, из духовных грязнуль,
вдруг понимаешь: пора бы проснуться, просраться,
выйти в финал свой и смутного времени нуль
вдруг поменять на исчисленный ломтик пространства.

Или эпоха и впрямь не подаст ни гроша
бренному телом исчадью рабочих династий?
...Боже, скажи, странноватое слово "душа"
из существительных или из деепричастий?!