Есть однажды глобус золотой,
легкокрылый, словно сон провидца –
долготой ночною длится-длится,
полнится дневною широтой.

В нём мелькает синий океан,
так и не добравшись до пустыни,
лишь индийским чаем смирно стынет,
добирая айсберги в стакан.

Чуть повыше – горная гряда
морщится под водосточной крышей,
пеплами и магмой нервно дышит,
близостью со звёздами горда.

По руке продлён меридиан,
и гадает компас корабельный:
градусы, смешные параллели, –
весь мой мир, что в ощущенье дан.

Есть однажды глобус золотой,
ось его – волшебная струна,
тронешь звук – завертится страна,
потому что круглая она.