Эта странная осень, где клен не научен желтеть,
притулившись печальным олим возле пальмовой рощи…
И у вечных помоек коты намывают гостей
дурковатой семейке. И час на столетье короче.
Я смотрю идиотом, как вечностью бредит залив,
рассуждая о боге, написанном всуе со строчной,
словно он отдалился и больше не видит земли,
словно день возвращенья его в эту осень просрочен.
От войны до войны, а потом от возни до возни
рассуждай о политике или бухай на досуге…
Эта странная осень, где хочется всем позвонить,
но все больше тому, кто с иконами путал рисунки.