Талант Сибирью прирастает,
Кавказом, Бело-Черноморьем,
Тайгой, Уральским среднегорьем,
Полесьем, тундрой и Алтаем…

Не прирастает лишь Москвою
С её мыслишкми пустыми…
Бахыт из солнечной пустыни,
А. Кушнер с града над Невою…

Столица ж только бабки множит,
Да бизнес рубит на виагре…
С Молдовы винной Пеленягрэ,
И даже Танич - таганрожец…

И Губерман до слёз приличный –
С пелёнок харьковский повеса,
Сынище гордый Херсонеса
Кабанов – тоже не столичный…

Остудин Волгой заворожен
С казанской самой колыбели…
В Москве ж все музы на панели,
И суетой Пегас стреножен…

Москва! Как много в этом быта!
За быт за твой и сдвинем кружки!
Пусть из тебя лишь я да Быков!
Ну, и ещё немножко… Пушкин…