***

Бальмонта я читал до хрипоты,
И звук дрожал, духовным жаром греем,
То вдруг взмывал, сроднившись с эмпиреем,
То в пропасть низвергался с высоты.

Художник-дьявол призрачной мечты,
Он солнцем был, огнем, кольцом и змеем,
Извилистым, изменчивым Протеем,
Лелеющим подводные цветы.

Российского стиха стихийный гений,
Он выкован в горниле вдохновений
И чужд ему предельный горизонт.

И в нынешнем лирическом застое
Он – нечто совершенное, святое,
Вселенная по имени Бальмонт.