На уличном кларнетисте -
от снега промокший шарф.
Стоит он средь павших листьев,
затылок к стене прижав.

Давным уж давно стемнело.
Что делает он один
на дне канители белой,
в собранье бездомных псин?

Похоже, малой с приветом, -
промчавшись, дивимся мы.
А он им играет лето
в преддверии злой зимы.