О прошлогодний снег! Не приходи. Умри
в какой-нибудь степи, на ветке, под забором…
Я помяну тебя гитарным перебором
и чем-то золотым, томящимся внутри
созревших виноградин. Твой холодный труп
послужит образцом искусству оригами.
То не душа горит, а почва под ногами,
восставшая на глас архангеловых труб.
Трещит по швам чердак от хлама вечных дум.
Но мне уже от них не страшно и не жарко.
И бесконечно в кайф – валяться на лежанке
с книжонками, что шлёт царевич Сяо Тун.