Художник злится. День деньской
Он за мольбертом мается.
Портрет ромашки полевой
Никак не получается.
И вянут в сумерках холста,
Пестрят мазками плоскими
Её святая простота
И красота неброская.
Цветам холодным не дано
В грядущее заглядывать
И остаётся им одно –
Про нелюбовь загадывать.
Художник был поклонник роз,
Его манило алое,
Но на ромашки вырос спрос.
Шуруй, рука бывалая!
Рука ловчила так и сяк,
Но впору и отчаяться.
Ромашка – тьфу, совсем пустяк,
Но вот не получается.
Её неопытный малец
В мгновенье намаракует,
А тут взялся за дело спец,
Ан не портрет – каракули!
Цветка ему не оживить,
Как этого ни хочется.
Ведь нет творенья без любви,
Как нет любви без творчества.