Садовый люд, натруженный, воскресный,
к жд платформе двинет не спеша,
я над набухшей нынче речкой местной
привычно, как всегда, замедлю шаг.

И стихнут пролетающие мимо,
грохочущие мерно поезда,
покуда подо мной, неутомима,
нашёптывает бурая вода.

Теченьем оживляя захолустье,
нечаянно притягивая взгляд,
куда она к неведомому устью
торопится который год подряд,

чью жажду утоляет по дороге? –
читать бы по волнам, как по губам...
Не так ли обретаются в итоге
и родина, и зрелость, и судьба?

И чем верней к суровой клонит прозе,
тем строже и яснее путь домой,
где поцелуй – ожогом – на морозе,
где степь да степь, да миленький ты мой.