Осень... ещё тепло...

На свете воли нет, есть чьё-то дозволенье
Плутать скитальцем меж резиновых границ,
Чуть напузырить их порывистым движеньем,
И пасть отброшенным упругим чем-то ниц.

Покоя нет на свете, только промежуток,
Затишье в стычках с отражением своим,
Когда отступит на мгновенье сытый жупел,
Что ты придумал, воспитал и накормил.

А счастье есть. Взять в руки старую корзину,
И в предвкушенье милой тяжести опят
Почти бежать до леса, зная ту низину,
Где те деревья полусгнившие лежат.

И в алчном раже хлопотливо-первобытном,
Семейки рвать, не обрезая корешков.
Какой покой, какая воля? Надо быстро
Набрать корзинку, вон уж там, недалеко

«Ау!» кричит какой-то голос ненавистный,
И - будь ты проклят - откликается другой.
Сейчас придут сюда грибные террористы,
И будет им тут воля, а тебе - покой.

Как стан опёночный и строен и фалличен!
И пахнет так, как пахнуть должен потный гном.
Мы с грустной миною грибы над тазом чистим,
А было ль счастье, правда, было ли оно?

Георгий Моверман, 2014

Сертификат Поэзия.ру: серия 1503 № 107719 от 30.09.2014

0 | 2 | 1512 | 18.12.2024. 21:18:33

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []