Вот и затеплю цветка золотник...

Дата: 24-09-2014 | 14:33:45





Без фабулы



День просветлел. Ушёл тяжёлый дождь
недоброго осеннего разлива.
И синий взор метнул индейский вождь
сквозь листья клёна и косицы ивы.
И странно - вновь на сердце у меня
не поздних лет потери и разлуки,
но давних игр ребячья беготня -
из ясеневых веток копья, луки...

И полон предвкушением побед,
молниеносных и неоспоримых,
день счастья, золотистый на просвет, -
без чисел отрицательных и мнимых.
Без имени, без даты, без примет,
без фабулы какой-либо особой,
он светит мне вовсю так много лет,
как будто он и я - бессмертны оба...




* * *


Мелких куплю хризантем на продрогшем базаре,
белых и жёлтых возьму за доступную цену.
Глуше, темнее ноябрь. И в багряной гитаре
смолк листопад, не простивший тумана измену.
Вот уж и снег приходил. На асфальт до рассвета
сыпал колючею манной, сухою крупою.
Отроду в долг не беру, не приму и совета,
как зимовать-куковать да смиряться с собою,
с исчезновением птиц на ограбленных ветках,
с мутью во взоре торговцев, хороших и разных...

Коль и оставлю я что-то в коротких заметках –
долгие льды и снега перегонов опасных
меж А и В разбиенной на части отчизны,
меж крепостями железолюбивой державы...
Жменю цветов сам себе принесу – не для тризны
за упокой, но для страсти, живой моложавой –
стебель полынный размять и вдохнуть среди стужи...
Выгнулась мёрзлая тьма от Яги до Солохи. –
Вот и затеплю цветка золотник. И к тому же:
крепнет созвучье речей о несдавшемся муже
с речью об отроке, спасшемся в чертополохе...





* * *


Слышишь, мелодию плавно и точно выводит
тот, у кого это клеится, – лабух ли гений?
Cлышишь, всегда недовольное время уходит?
С шорохом прячется в ворох кленовый осенний...
Чуешь ли? Это ведь трудное благо – услышать
даже себя самого, даже кроткого брата.
Дышит простуженно осень. А светит ли выжить –
знает лишь очень большого умища палата.
Рядом с палатою мер и весов, по соседству
с будкой-киоском, с ларьком всенародно-всеядным

рушатся с ходу на цель беспородные средства,
свет разжижается в воздухе чёрном, бесплатном.
Мокрых огней и промозглого вечера гамма –
вряд ли уступит в живучести золоту-сини.
Темень ломая, в разломе царит панорама,
магний дуги, магнетизм неопознанных линий.
Это мелодию, дудку строгая, выводит
кроткого отрока никелированный ножик,
это иглу прямо в мышцу сердечную вводит
скорая помощь созвучий, досель невозможных...

последнее особенно глянулось

Прекрасные стихи!

А я одно с другим не сравниваю - надо ли? - каждое хорошо по-своему.
Мне нравится, спасибо.
Ярких красок и светлых строк.

Сергей, первое очень душевное, а другие сильные, самопрепарированные, и сквозь разрезы многое видно больно и неожиданно: "скорая помощь созвучий, досель невозможных..."

Геннадий

Дорогой Сергей!
Очень хорош цикл, начиная с удачно выбранного названия, кончая последней строкой.
"Затеплю цветка золотник..." - метафора, раскрывающая суть Ваших верований. Вера в добро, которое творится руками человека.
Во второй раз я встречаю у Вас название поздней осени - индейская осень. Так называют эти дни в Америке.
Более всего меня поразила Ваша способность меняться, оставаясь верным особенно любимым темам, например, теме счастливого мальчишеского детства, особенно лета (здесь Вы солидаризуетесь с Вашим любимым поэтом Арс. Тарковским), полного предчувствий и ожиданий - недаром прожитого.
От этой дудки, которую строгает "кроткий отрок", созвучия проникают прямо в сердечную мышцу. Вот откуда Ваше полногласие, безбоязненность и искренность звучания.
Спасибо!
А.М.