Был юноша. И девочка. И пляж.
И роза в целлофане. И тетрадь.
Портовый, многопалубный пейзаж
заканчивали звезды вышивать.

Был поцелуй (надтреснувший слегка).
И конский хвост, и ялтинский почтамт.
Поэзия рождалась у ларька,
Поэзией пропахший маркитант

пролил два кофе. – Трудное пятно! –
Горчит февраль – ни снега, ни травы.
Мне кажется, мы не были давно…
Мне кажется, нас не было, увы.