О войне, о войне, о войне,
ничего, ничего о любви…
В приграничном больничном фойе
и на площади, полной людьми,

и во сне, побеждающем страх,
и в раю, где плывёшь в глубине,
если стрелка на белых часах,
и лекарство по вене и вне….

А проснёшься зачем-то живой,
так безумствуют громче вдвойне,
над твоей не твоей головой,
и опять — о войне, о войне…

Только ты о любви, но вдали,
где ведёшь по воде корабли,
иль спускаешься смело в забой,
но от слёз не закроешь собой.