* * *
Память-прачка в кислотном бульоне
полоскает исподнее дней
и покой, чернотой убелённый,
всё прочней обживается в ней.

Разряжается вдрызг атмосфера
неразборчивым мыльным дождём,
но подобен слезам Агасфера
светлый звук, что ещё не рождён.

Так моя невесёлая личность
обнажает пред богом свою
адекватную голосу лишнесть
в твердокаменном этом раю.

И, как в детстве цветные пастилки,
зябкий воздух зажав в кулаке,
я смотрю как душа после стирки
на другой отмокает строке.