Листья уйдут в круговорот
после ветра рывка.
Им всё равно, кто их сорвёт,
ветер или рука.

Им всё равно, кто их увлёк
в радужный луч света.
Будут кружить, как мотылёк,
силясь найти лето.

Нам не понять листьев ройка,
не раскопать недра,
что для листка наша рука? -
просто поток ветра.

Время придёт, лишнее – вон,
прав был отец Óккам.
Белым дождём брызнут вдогон
слёзы твоих óкон.