След слизняка на листьях, как слюна
блестит, узором вьётся по ограде.
Через фрамугу полная луна
льёт свет на стол, на книги, на тетради.

И так светло, как днём; задумчив сад,
к оконной раме льнёт каштан ветвями,
тротуар под окнами не то чтоб полосат,
а заштрихован длинными тенями.

И свет включить не тянется рука,
боясь разрушить сладостные звенья,
покуда эта лунная строка
не завершит строфу стихотворенья.

Всё зыбко и подвижно, как в судьбе,
как в переулке, темном и проточном,
я этой ночью думал о тебе,
но без былой тоски, уж это точно…

Луна ушла. К окну прильнула ночь,
ничто в сей жизни не стоит на месте.
И я уже не в силах превозмочь
отсутствие сюжета в этом тексте.