Помнишь утро? А может, вечер…
То ль дождя, то ли ветра шум…
Я огонь этой нашей встречи
день и ночь при себе ношу.

Сувенир он, да не игрушка –
больно призракам и теням,
и они на свою пирушку
потому не зовут меня.

И сижу я в своей берложке,
скучной жизни смешная тварь,
и выдаиваю по ложке
скудный свой городской словарь.

Неисполненность размывая,
Бог дождём серебрит окно.
Это радость Его живая
транспортируется в минор.

Вот она уже просто песня,
и тебе я её пою.
И становится интересней
мир –
как там,
как с тобой –
в раю.