Я прочитал всю Вашу смесь -
а чувство, словно пуст.
Не отделить от пахты взвесь,
как поцелуй от уст.

Но пустота моя - не та,
не карстовый изъян.
Она, как почвы маята
весною без семян.

Как голод мозговых борозд,
впитавших тыщи строк,
и ждущих, ожидая рост,
ещё один урок.

То голод губ и голод глаз
в моленье синевы,
чтоб, может быть, хотя бы раз
ещё явились вы.

И я читал бы новый бред,
забыв и срам, и стыд,
и оживляя Ваш портрет,
и повторяя "Сыт!"

Простил бы я себе, что знал -
нет прока от наяд,
и всё равно, читал, читал,
смакуя этот яд.
09.12.2013