Сказочка про мыло и мочало

Старый город от частых стирок совсем поблёк,
а в предместье душнее, чем в прачечной Дома быта,
и, куда ни смотри, утыкаешься в потолок.
Дальше по нисходящей: посуда, зола, корыто.
Здесь, у лужи бездонной, каких бы ни ждал погод,
получаешь дожди в распакованной бандероли.
Приплывает карась золотой, разевает рот —
отвечаешь бесстрастно: "Mein Fuhrer, земли и воли".
И сидишь себе дальше, под рокот железных птиц
постигая премудрость отказа от всех желаний.
Но когда выйдет месяц, ущербен и остролиц,
простучат еле слышно копытца небесной лани
по мощёной камнями заброшенной мостовой,
что ведёт то ли в Рим, то ли к краю обетованной,
ты легко променяешь загаженный кайнозой
на бутон тюльпана.

... И сидеть тебе, девочка, в этом бутоне век,
изменяться от клетки — к рыбе, от рыбы — к птице,
и, от мира таясь под защитой незрелых век,
больше смерти привычной бояться осуществиться,
потому что из новой сказки едва ль сбежишь:
вон, уже уготовили платье, корону, плаху.
Но поманит рассветом лукавая ведьма-жизнь,
и ты снова доверишься, дурочка, полетишь,
как пчела — на сахар.

Ирина Валерина, 2014

Сертификат Поэзия.ру: серия 1466 № 106619 от 30.07.2014

0 | 1 | 1591 | 17.11.2024. 19:44:38

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []