А ты живешь на том, что убивает
Тебя, слизняк, поганкою рожденный.
Воюешь с ней, к той шляпке пригвожденный,
Где никогда покоя не бывает.

Как тот, кто вечно что-то забывает,
Трясешь рогами, студень изможденный,
К тоске и гневу вечно принужденный,
Тупая боль, что вечно пребывает.

Но никогда не уползешь отсюда.
Умрешь со шляпкой, серой и вонючей,
Которую достойно ненавидеть,

А не язык в ней сладостный предвидеть,
Как этот лысый мазохист-иуда,
Друид и хрыч, очкастый Федор Тютчев.