
Индюк не видит дальше драки,
Глухой не слышит дальше слова.
Плакатным строем по бумаге
Бездарность марширует снова.
А на плацу порядок тоже:
Вооружённые лопатой
Равняют снег, который должен
Быть только белый и квадратный.
И, облечённые речами,
Но поэтически бескровно
Горланят малые печали –
Кровоточащие безмолвны.
Мышка сама клякнула десятку и посмотрела на меня - я кивнул.
:)))))
От первой до последней строчки - поэзия и правда!
И если здесь есть ирония - это ирония боли, ирония неприятия несправедливости...
Спасибо, Галина!
Горланят малые печали –
Кровоточащие безмолвны.
ТАК!!!
Ваша
Рута
Можно было не писать текст, названия хватит :-)
Да, финал особенно...
Какая горькая ирония...
Не хочу пустословить, просто скажу "спасибо".