Такая осень странная,
Немного современная,
То тканая, то рваная
Одежда из дождя.
Идёт, светя прорехами –
Безумство ли, затмение –
Дорогами и реками,
Студя и не стыдя.

Пусть ей принадлежали бы
Дымы костров шаманские
И стай летящих жалобы,
Пронзительная грусть,
Набаты колокольные,
Ковры магометанские,
Простые строки школьные,
Чтоб сразу – наизусть.

И пусть бы над дорогою
В ветвях с разбойным посвистом
Двузубую, двурогую
Точила бы луну
И бурею с топориком
Шла просекою по лесу,
С метлою – узким двориком
В несметную казну.

Так нет же – беспризорные
Ветра её ребячатся,
Всё морщат лужи чёрные,
Дивятся на себя
И кубарем катаются,
А осень им потатчица,
По улицам шатаются,
Прохожих теребя.