Антенна на крыше
царапает облако шпилем.
Мгновенье, и рухнет
на землю с распоротым брюхом оно.
Давно мы с тобой
не сидели так просто, не пили,
сквозь пенный янтарь
благодушно взирая в окно.
-Ну и как, упадет? –Ты о чем?
Вон о том, видишь, с краю,
я об облаке. Кит? Нет, пожалуй, уже бегемот.
И пока мы с тобой
« Жигулевское» употребляем,
ему шпилем антенны
изрядно продрало живот.
Такова наша жизнь.
Без сомненья, занятная штука.
Ты да я, да рядочком бутылки пивка.
А на небе страдают,
судьбе покоряясь без звука,
бегемоты, киты, и совсем уже не облака…