30 мая 2014


Когда и сам Вольтер стихи писал,
морщинистый, синильно-кислый, едкий,
Господь простит нам, брат, базар-вокзал -
наш суп из топора и табуретки,
где ловится, средь щепок, жизни суть,
когда её подденешь ловкой ложкой,
добавив соли с перцем по чуть-чуть,
а также сдобрив силикатной крошкой

зыбучий супчик, варево времён,
родимый харч, фамильную отраву...
Всё крепнет "вечный погребальный звон"
в ушах моих - по праву и во славу.
Кто здесь, в Содоме, не клепал стихов, -
абрек Сосо, арап голубоглазый, -
иллюзий искупления грехов
не оправдав, похоже, ни полраза?

Везде измена, драгоценный брат, -
во мне, седом, в тебе, молодцеватом.
Весь синий от тату, дегенерат
опять кувалдой расщепляет атом.
Повсюду сети, добрый мой поэт.
Гляди - и ты меня сегодня кинул.
Добро, что не сужу, что шлю привет
с индифферентным ароматом примул.

А что до снов, в которых вновь сирень
благоухает юной волей мая,
то, право, и она на пятый день
предаст, увянет, спешно умирая.
И вот взгляну в глаза тебе - понять,
где Бог, где твой порог, и скоро ль сгину
в краю, где каждый - Каин или тать,
где пьёт отвека деспот "исполать"
над суицидом и Отца, и Сына...