С вершины своего холма
Гляжу на рыжую дорогу:
Неужто я так близко к Богу?
Не верится, хоть не Фома…

Я понимаю – не упрям:
Хорошее не бесконечно,
Хоть жить не собираюсь вечно,
Но я бы оказался Там

Немного позже и при этом
Чуть праведней, в конце концов,
Чтоб не завидовать поэтам
И не таранить подлецов.

Нет, в небо только на метле!
Пока останусь на Земле…