* * *


Дней жизни Адамовой
было девятьсот тридцать лет...


На лавочках всех набережных мира
мы пили тёмно-красное вино.
Я гнал, - через Чаир и до Каира,-
на синем арендованном "рено".
Искрила, - по цветам, по разнотравью, -
соблазна бирюзовая гюрза.
Сияли на айлавочке "ай лав ю"
её пелопоннесские глаза...
И снова майский дождь ласкает поросль
уже иных лилейно гибких дев.

Но ты, по слуху спевший жизни повесть,
и в девятьсот, ничуть не постарев,
ни сил души, ни любопытства ока
ни на один не растеряешь грамм.
Гремит гроза, и трубы водостока
поют, как долго жил отец Адам.
А ты, синдромом влюбчивости болен,
опять готов взлетать и наяву
чудить, смеяться с майских колоколен:
"О да, и до Адама доживу!"