Как мягко всё написано, как чисто...
И ночь скользит по тёплым мостовым,
и никому нет дел до трубочиста -
нет просто дыма... Хорошо двоим,
уже другим, счастливым... Ветер-лис
баюкает ракитовые ветки,
чтоб разметать их, сонных. Вот и верь им,
всем песнярам. Куда мы собрались? -
Искать другие книги, и, найдя,
всё слушать боль, которая вернулась
из прошлых лет, из тех промокших улиц,
хотя и боль, и улица не та.
18.10.2013