Весна поет, и девушки красивы.
Я слишком долго залегал на дно.
Из-под снегов растут презервативы
с бутылками пивными заодно.

Земля течет, лучами разогрета,
и мутноватый выдает надой.
О, ты был прав, друг Фалес из Милета:
все было иль становится водой.

И счета нет размывчатым неделям —
я перестал быть времени рабом.
Безумный март с матерчатым апрелем
остолбенело чокается лбом.

Весна скулит, как сучка, чуя течку,
и я в попытках сладить с бытием
поставлю всем в контракте по сердечку
и с аппетитом курицу поем.