Выход в море запрещали
погранпост, портовики,
и неистово стращали
нас в рассказах старики.
На плите кефаль скворчала.
Иней утром, как слюда.
И качало у причалов
сейнера туда-сюда.
Бригадира стопкой водки
наш хозяин угостил.
Вновь в большую сковородку
масла постного налил.
– Ну, за план! Наш Бог – не фраер!
Пошутил! ДолжОн помочь!.. –
Месяц тяжело, как стайер,
между туч бежал всю ночь…
Я пишу стихи украдкой,
я молю, чтоб ветер стих,
но вцепился мёртвой хваткой
ветер в море, точно псих.
Обронил старпом угрюмо:
«Не тоскуй. Утихнет, брат».
И стонало чрево трюма,
и скрипел, качаясь, трап.