Вечер. Душистый табак испускает из трубок

дух Москворечья, влюблённости нежной отраву.

Ты положила, Москва, на зубок жизнелюбу

чудо-соломинку: пой и играй на забаву!

Звуки летят по Ордынке, Тверской и Арбату,

встречную душу пронзая незримо и нежно.

Синий отёк Патриарших прудов на закате

лечит примочкою облако в тине прибрежной.

И рассыпается дрожью по листьям герани

речь ямщика, ожидая прямого ответа:

«В этом году я тобою, Евгения, ранен,   

в прошлом году у Глафиры нарвался на это».