* * *

Мне не хватает дозы веры
и чудится уже вблизи,
как празднично открыты вены
и век закрыты жалюзи,

как в маленькой уютной зальце —
допустим, в зальцбургском дворце —
труп Моцарта терзают зайцы,
большой предчувствуя концерт,

как в чистом поле мертвый иней
античный образует крест
и толпы белые эриний
берут Ореста под арест,

как раскаленною калиной
гнилые зреют кадыки
и Мессалина мескалином
питается с моей руки.

Кого еще не опьянили?
Кто здесь в безумии нагом
сплошные видит Апеннины
под грандиозным сапогом?

Спокойнее! На всех не хватит
надежных гипсовых рубах,
и будем мы, как кровь на вате,
чернеть в сугробов погребах.

Таким ли страхом будет куплен
сухой остаток мокрых дней?
И ласточка летит под купол,
который рушится над ней.