Вновь приходишь ко мне из тумана, -
разглядеть бы, да таешь легко...
Разве я забывал тебя, мама, -
просто жил от тебя далеко.

Разве я не писал тебе, мама:
"Не сердись, что молчу иногда".
Жил, как выпил настойку дурмана, -
всё казалось, что ты навсегда.

Я откладывал встречу на завтра,
по дорогам своим колеся.
Открутить эту ленту назад бы,
но я знаю, нельзя.

А лицо твоё манит и маннит,
выплывая из пропасти лет.
Разве я не любил тебя, мама,
но любить - это значит жалеть.

Так жалеть, чтобы мучилось сердце
за слезинку твою, за одну...
Странно, жизнь так похожа на сети,
что всё тянут и тянут ко дну.
23.08.2013