По Фаренгейту восемьдесят -
всё-таки, новизна.
Мне б оказаться в осени -
лёгкая желтизна
листьев в леса манила бы,
где щедрый грибной базар.
Что-то во мне Манилова
всё больше. Наверно, стар.
И глядя на старый градусник,
ловлю я себя на том,
что меньше с годами радости
в душе, что потерян дом,
в котором тепло по Цельсию
я мерял - следы седы...
Во что и зачем я целился
сквозь сбитый прицел судьбы?
Неужто, во всё, что дорого
мне было десятки лет,
чтоб только идти дорогою,
конца у которой нет.
01.08.2013