Вот и осень. Ни валко, ни шатко
колесит по окраинам день.
У кустов порыжевшие шапки
сбило ветром сухим набекрень.

Словно пряники, редкие рощи:
прогуляться б – межа на меже –
не пройти. Надо к этому проще
относиться. И осень уже.

Парники разбирают на части,
торопясь, словно в мире потоп.
Поселковое наше начальство
испарилось. Надолго бы, чтоб

стало легче поверить ответам,
что приходят сквозь шорохи ив…
По булыжным дорожным кюветам
мчит вода, все слова схоронив, -

до последнего шумного вздоха,
словно точка в конце дневника...
Осень жизни - не просто эпоха -
это важный сегмент ДНК-а,

где все образы вешнего сада,
и дорог твоих каждая пядь,
чтоб, дойдя до версты полосатой,
их суметь, наконец-то, понять.